...Лирика...

=) о работе с "двойником" - ритуал малого преображения:

«Надо уже собираться
опаздываешь»
приблизило зеркало к девушке непроницаемое лицо
— знаю
вонзила она пальцы
в густое каре своей шевелюры
и вытянула ее до пояса
откинула водопадом назад
зажмурилась
удлинила ресницы где-то на дюйм

— этого будет достаточно
глазам придала небесно-синий
акварелью искренности
затем взяла тюбик со страстью
наполнила губы и грудь
указательным пальцем легонько провела по зубам
покрыв их глянцем фарфора
скользнула рукой
очертив в воздухе
лунную линию талии плеч бедер спины
тело тотчас вошло в этот эскиз
— ну что же
кажется я готова
звеня каким-то мотивом
подушилась она каплей росы со свежей фиалки
глядевшей на нее с подоконника:
"хочешь кого-то очаровать?"
— прежде всего себя.

Мой бледный стан обнимет душный небосвод,
Ультрамариновые щупальца раскинув;
Я по лучам Луны взойду на эшафот,
Склонюсь покорно перед Никты гильотиной.

Я до рассвета глаз уставших не сомкну,
В зрачках трепещущее пламя отразится,
Да и возможно ль передать поводья сну,
Коль в небе воронов голодных сонм кружится?

Когда над черною, обугленной землёй,
Никс, уступая Солнцу мёртвые владенья,
Смешает мраморный туман с святой зарёй,
Я разорву оковы липкого сомненья,

Покину тягостный приют кривых ветвей
И буйство северного ветра оседлаю,
Я, растворившись в терпкой сладости полей,
Найду другую веру и другую стаю.

Евгения Еликова

Нам слепая судьба возводила мосты,
Мы их рушили глупо и гордо.
На изломе времен все решенья просты –
То, что хрупко, то будет и твердо.

Я дарю свои сны и тебе и себе,
Пусть обоим нам ночью приснится.
Та любовь, что ушла по закатной тропе
По вине медноглазой куницы.
По вине медноглазой куницы.

Мы скитались под солнцем с тобою давно,
Как вино, выпивая усталость.
И теперь на двоих сновиденье одно
У тебя, у меня лишь осталось.

Иноходец, летящий сквозь стылую степь,
Чьи подковы от горя спасали.
А на кровь и на смерть нет уж силы смотреть,
Разве только моими глазами.
Разве только моими глазами.

Голосами в снегу замерзающих трав,
Сон мой хрупкий в рассказ превратится.
Как любя разлюбить, как предать не предав
И к себе, словно в дом возвратиться.

Так лети иноходец сквозь стылую степь,
То, что сталось, мы сделали сами.
Про предательства боль не сказать и не спеть,
Разве только моими словами.
Разве только моими словами.

Так лети иноходец сквозь стылую степь,
То, что сталось, мы сделали сами.
Про предательства боль не сказать и не спеть,
Разве только моими словами.
Разве только моими словами

("Иноходец" - Рыжий Канцлер Гийом)

Прости, что краду у тебя одиночество,
Что взгляд от стола поднимая слепой,
Когда никого уже видеть не хочется,
Ты всё-таки видишь меня пред собой.

Прости, что когда, тяготясь перегрузками,
Бросаешь шутливую реплику в тишь,
Гляжу я глазами внимательно-грустными
И вовсе не слышу, что ты говоришь.

Прости мне, что все эти дни, эти полночи,
Не веря по-прежнему в силы свои,
Ищу у тебя я и ласки, и помощи,
И даже – увы! – безраздельной любви.

Прости, что с лицом непрогляднее омута,
Теснящий плечами дверей косяки,
На цыпочках вдруг ты выходишь из комнаты,
Едва я услышу биенье строки.

Когда мы с тобою прощаемся вечером,
Прости, что с трудом я скрываю в груди
Такое глухое, такое извечное,
Такое надрывное: «Не уходи!».

Прости, что живу я предчувствием выдоха,
Едва лишь глаза наши встретятся вновь.
Прости, что не вижу из этого выхода.
Прости, если можно простить за любовь.

Татьяна Кузовлева

Шла женщина, которую не ждут,
По липовой аллее… дальше… дальше…
— Ах, если бы случилось всё пораньше…
— Погода изменилась бы, маршрут…
— И где чёрт носит правильных мужчин? -
Два ангела шептались меж собою.
— Весну б сейчас… и встречу Ей подстроить…
— И что это Господь опять молчит?
В карманах удлиненного пальто
Та женщина, меж тем, ладони грея,
Всё шла и шла по липовой аллее
С печальной мыслью: — Кажется, ничто
Не в силах изменить мою судьбу!
Потом она к щекам прижала руки
И, то ли по привычке, то ль от скуки,
Направо повернула на тропу…
Был месяц март, суббота, пятый час.
Совсем недалеко по переулку
Брёл к парку на вечернюю прогулку
Мужчина — внеурочно в этот раз.
С ним рядом вислоухий спаниель
Кругами бегал с радостью собачьей,
А воздух становился всё прозрачней,
Казалось, даже слышится капель…
Проталины минуя на снегу,
Пёс замер неожиданно пред лужей —
Участок парка был совсем запружен!
Всевышний улыбнулся и вздохнул…
Два ангела молились, не дыша,
В волнении шептали: — Ну, смелее!
Мужчина развернулся на аллее
И… вправо на тропинку сделал шаг…

Полонина Ирина

Сожалеть о прошлом бесполезно,
Будущего не предугадать…
Совершая путь из бездны в бездну,
Незаметно пролетят года.

Полоса событий так случайна,
Книгу будней молча долистай.
Жизнь – это прекраснейшая тайна
Среди всех иных прекрасных тайн.

И пока обходит тебя скверна,
Созерцай там, где себя искал,
Волны жизни бьющиеся мерно
Возле неприступных смерти скал.

Среди волн, играющих в потоке,
Есть твоя стремящаяся ввысь.
Не беда, что все мы одиноки,
Одиночество рождает мысль.

И она не пропадет бесследно.
Если смерть попрал ты хоть чуть-чуть,
В миг, когда проглотит тебя бездна,
В вечности останется твой путь…

"Hет"

Ты служишь демонам, во власти порока,
Дьяволу продана девичья душа,
А в сердце моем постоянно тревога,
С того момента, когда ты ушла.

Теперь всё в сумерках, затменье,
Сейчас ты пляшешь на балах у сатаны,
Ко мне приходишь только в сновидениях,
Hо это страшные и проклятые сны.

Так получилось. Так ты захотела.
Сама заварила этот чертов вертеп.
Ты в танце кружишь, приобняв Люцифера,
Сказав Господу только несмелое "HЕТ".

А я - на Земле, тяну времени бремя,
Оставшись в плену тишины, пустоты,
С тобой говорю, стоя на коленях,
Лишь только сменив на могилке цветы...
(нетовское)

ЛЮБОФФ ЧЕРНОКНИЖНИЦЫ...... (автор Марианна)

Она курила нервно, и сидя у окна, весь день ждала наверно, его совсем одна...и были резки жесты и взгляд упрямо прям, как будто бы невеста, а может быть жандарм. Поигрывая плетью, сжимая рукоять..,она была прелестна, богиням тьмы подстать. А кто то- не стремился на встречу к госпоже, как видно притомился, иль был с другой уже.И с кресла встав игриво, с ухмылкой на лице, богиня надломила цветочек на окне...Всю ночь горели свечи и черный воск свечей, катился по портрету того, кто был глупей. И волосы струились как сотни диких змей, еще с утра любила...но к вечеру-слабей. И скоро на могилке, меж множества свечей, лежал цветок с окошка..."ТОМУ, КТО НЕ УСПЕЛ..."

Вы помните , милорд, у Вас была забава?
Живая кукла с редким именем - Весна.
Вы говорили, что она была отрава
Для Вашей тленной жизни, сердца и ума.

Вы приходили к ней всегда меняя маски,
Скрывая истину своей мирской судьбы.
То Вы Отелло были, то как принц из сказки,
То словно воин в состоянии борьбы.

Вы помните, милорд, она всегда прощала?
Все Ваши вспышки гнева, ярость Ваших слов,
А Ваша нежность ее сердце вдохновляла
На написание о Вас своих стихов.

Милорд, цветы ее души Вас отравили!
Вам не забыть благоухание садов.
Вы не заметили как сами полюбили,
Живую куклу Ваших вечных снов.

Вы помните , милорд, у Вас была забава?
Живая кукла с редким именем - Весна.
Вы не поверите, мой друг, но эта кукла,
Была в Вас тоже безнадежно влюблена..

Светлана Шатановская

Убивали любовь. Убивали в четыре руки.
Били с разных сторон, соревнуясь в сноровке и силе.
Им шептала любовь:"Ах, какие же вы дураки."
А они ей, в ответ, за ударом удар наносили.

Убивали любовь. И, однажды, любовь умерла.
Ей бы их обмануть. Притвориться убитой. И только.
Но, любовь — есть любовь. Притворяться она не смогла.
Да и им, поначалу, не жаль ее было нисколько.

Схоронили любовь. На поминках, его кулаки
До боли сжимались,а глаза ее слезы затмили.
Но, тайком, друг от друга, все те же четыре руки,
Поливают цветы у погибшей любви на могиле.

Юрий Воронов

По утрам жену ты любишь,
Вечером ее голубишь.
Радость жизни получаешь.
Обо мне не вспоминаешь.
Да и кто я для тебя!
Сиюминутное влечение,
Сиюминутное блаженство.
Пришел и слил свой негатив,
Семейной жизни
И с новым вкусом наслаждения
Идешь домой ты с упоением
Что вечером жену ты приголубишь,
А обо мне навек забудешь.

Мои стихи полны печали
В них отражение тоски
Что поселилась в тишине моей души
Где раньше бушевала страсть
Теперь там только тишина
И все завязло в паутине
Померкших дней
Несбыточных надежд...

Я знаю мир — он стар и полон дряни,
Я знаю птиц, летящих на манок,
Я знаю, как звенит деньга в кармане
И как звенит отточенный клинок.
Я знаю, как поют на эшафоте,
Я знаю, как целуют, не любя,
Я знаю тех, кто "за" и тех, кто "против",
Я знаю все, но только не себя.

Я знаю шлюх — они горды, как дамы,
Я знаю дам — они дешевле шлюх,
Я знаю то, о чем молчат годами,
Я знаю то, что произносят вслух,
Я знаю, как зерно клюют павлины
И как вороны трупы теребят,
Я знаю жизнь — она не будет длинной,
Я знаю все, но только не себя.

Я знаю мир — его судить легко нам,
Ведь всем до совершенства далеко,
Я знаю, как молчат перед законом,
И знаю, как порой молчит закон.
Я знаю, как за хвост ловить удачу,
Всех растолкав и каждому грубя,
Я знаю — только так, а не иначе...
Я знаю все, но только не себя.

Франсуа Вийон.